Quel est l'âge de la lune ?
Une coupe à la main, je le demande au Ciel.
Quel jour de l'année peut-il bien être,
au Palais des Cieux ?
Je veux y retourner sur les ailes du vent,
Mais je crains trop le froid là-haut,
Dans le palais de jade.
Extrait de Lâme du vin treize improvisations en écho aux poèmes chinois par André Velter Peintures et traductions de Ji Dahai
Tour de silence vagabonde
dans les herbages du soleil
Depuis le sourire de l'onde
et la grande clef d'or de l'inconstance
Fontaine d'air où les nuages
un à un s'en vont se briser
Si tu savais que ta main blanche
n'est pas faite pour les éclairs enchaînés
Alors têtes sans yeux qui voguez dans l'espace
la lèvre de feu humectée
vous tomberez laissant vos traces
sur les puits de froid se geler
Les éclairs gerbe toujours mûre
dans tes bras vont se réchauffer
et l'alcool qui enchante ma voix
parle très bas pour toi
pour toi
André de Richaud
Le Droit d'asile
&
Poèmes épars
L'ETHER VAGUE PATRICE THIERRY éditeur
Marcher, fût-ce vers rien, garde possible tout.
L'eau de l'obscur est bonne à boire.
Accordant le zèle du corps à la grande danse initiatique, approche-toi de la maison où sur la table, une cruche attend la main secrète qui pourra seule l'y verser.
Des abeilles ruchent sous la neige.
Qui l'ignore ne voyage pas...
Jean-Claude Renard Extrait
Voyez ces jeunes couples tournoyer dans la valse gracieuse. Leurs pieds rapides effleurent à peine le sol. Sont-ce des ombres fugitives délivrées du fardeau des corps, ou des génies qui poursuivent leurs danses aériennes aux rayons de la lune ? Légers comme la vapeur incertaine que le souffle du vent balance dans les airs, comme la barque qui se balance sur une onde argentée, leurs pas suivent avec art les cadences de la musique.
Tout à coup un couple hardi s’élance au milieu des rangs épais. Il veut se frayer un passage, une main magique ouvre le chemin devant lui et le referme aussitôt. Le voilà qui disparaît à nos yeux, et l’élégant assemblage ressemble à une œuvre de confusion ; mais l’ordre joyeux se rétablit, le nœud se délie, la symétrie reparaît avec un charme nouveau. Sans cesse brisée elle renaît sans cesse, une loi certaine dirige ses changements continuels. Comment ces mouvements se renouvellent-ils ainsi, comment le repos apparaît-il encore dans ces groupes mobiles ? Comment, en n’obéissant qu’à l’instinct du plaisir, chacun dans ces bonds impétueux suit-il la ligne qu’il doit suivre ? Veux-tu le savoir ? C’est la puissance de l’harmonie qui fait de ces bonds impétueux une danse agréable, qui, pareille à Némésis, conduit et gouverne avec le frein doré du rhythme le plaisir turbulent. Ô homme, et les harmonies des mondes raisonnent en vain autour de toi, tu n’entends pas leur accord sublime, tu n’entends pas la mélodie des êtres et le mouvement des astres brillants qui poursuivent leur route dans l’espace. Tu oublies dans tes actions l’ensemble harmonieux que tu respectes dans tes jeux.
Friedrich Schiller
Douceur,
Je dis : douceur.
Je dis : douceur des mots
Quand tu rentres le soir du travail harassant
Et que des mots t'accueillent
Qui te donnent du temps.
Car on tue dans le monde
Et tout massacre nous vieillit.
Je dis : douceur,
Pensant aussi
A des feuilles en voie de sortir du bourgeon,
A des cieux, à de l'eau dans les journées d'été,
A des poignées de main.
Je dis : douceur, pensant aux heures d'amitié,
A des moments qui disent
Le temps de la douceur venant pour tout de bon,
Cet air tout neuf,
Qui pour durer s'installera.
Eugène Guillevic Terre à bonheur
Ni ombre ni lumière
Pas un mot
On tend la main pour cueillir le silence
C’est le silence
Qui prend la main.
Allez-vous-en, vous n’êtes pas joués ! Il fait si noir qu’on n’a jamais gravé les cartes. Allez-vous-en, on vous a joués. Le soleil n’a jamais fait partie des livraisons du jour et la terre n’est qu’une ride de vieillesse. Celui qui aime l’atome ne mange que du néant. Celui qui croit prendre un chemin ne prend que son corps par la fatigue.
J’avais pourtant trouvé de la viande dans les statues…et quelque chose de touchable qui s’insérait, ne quittait jamais la main, cette main, ma main.
Mais la main, l’ombre d’un geste, n’avait jamais quitté cette sépulture anticipée, ce grand dortoir des autres, peuplé, peuplé…
D’un grand fauteuil qui n’invite personne…
D’une clef oeuvrée qui n’explique rien,
Trouvée dans la main
D’un pensionnaire de la maison détruite, quelqu’un payé très cher pour rien.
Et dans un coin du sommeil des autres, lui, là-bas, sa peau se déplace. A quoi t’entraînes-tu ? Qui donc te rêve ? Il n’a rien vu, rien entendu ; son corps l’avait porté à la dernière dimension nocturne, jusqu’à l’issue du dernier hasard.
Le dernier hasard…Un grand brouillard en place. En avant, drapeau noir ! Les démons, on vous somme, plus d’hésitation ! L’habitude de la réalité exige une belle autorité.
Moi, je n’aurais jamais dû me prendre les pieds dans cette galaxie !
J'étais en train
de lire un livre
quand tout à coup
je vis ma vitre
emplir son œil absent d'oiseaux légers et ivres
Oui, il neigeait.
La folle neige !
Elle tombait
tranquille et fraîche
dans le cœur tout troué comme un filet de pêche.
C'était si bon !
et j'étais ivre
de ces flocons
heureux de vivre
que ma main oublieuse, laissa tomber le livre !
En ai-je vu
neiger la neige
dans le cœur nu !
Ah Dieu ! Que n'ai-je
su garder dans mon cœur un peu de cette neige !
Toujours en train
de lire un livre !
Toujours en train
d'écrire un livre !
Et tout à coup la neige tranquille dans ma vitre
Benjamin Fondane (1944)
Certaines silhouettes portent avec douceur
le temps sur leurs épaules,
comme un sentier la pluie d'automne le soir.
Elles revêtent en silence la douleur
du monde. As-tu vu cette vieille femme
qui tenait une enfant par la main, sa tête petite
levée vers elle ? Leurs regards, en se croisant,
se passent la même aurore. Enfance et vieillesse
orphelines. On ne sait qui enfante l'autre.
Ainsi la vie se transmet.
Jean Mambrino Comme un souffle de rosée bruissant ed Arfuyen
Le soir.
Ces oiseaux qui se parlent, indéfinis,
Qui se mordent, lumière.
La main qui a bougé sur le flanc désert.
Nous sommes immobiles depuis longtemps.
Nous parlons bas.
Et le reste autour de nous comme des flaques de couleur.
Yves Bonnefoy Poèmes
