Yves Bonnefoy
Le soir.
Ces oiseaux qui se parlent, indéfinis,
Qui se mordent, lumière.
La main qui a bougé sur le flanc désert.
Nous sommes immobiles depuis longtemps.
Nous parlons bas.
Et le reste autour de nous comme des flaques de couleur.
Yves Bonnefoy Poèmes
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