La lune tire la nuit
comme un chien son aveugle
Je les suis à pas d'ombre
au coeur du buisson noir
J'en appelle au silence
qui connaît les secrets
Qu'il guide mes pas
dans le couloir des feuilles
par les vallées de l'aube
vers le jour rajeuni
Jean-Pierre Siméon A l'aube du buisson ed Cheyne collection poèmes pour grandir
Au milieu des fleurs, un pichet de vin,
Seul à boire, sans un compagnon.
Levant ma coupe, je salue la lune,
Avec mon ombre, nous sommes trois.
La lune pourtant ne sait pas boire,
C'est en vain que l'ombre me suit.
Honorons cependant ombre et lune,
La joie ne dure qu'un printemps.
Je chante et la lune musarde,
Je danse et mon ombre s'ébat.
Eveillés, nous jouissons les uns des autres,
Ivres, chacun va son chemin.
Rendez-vous sur la Voie lactée,
Que dure à tout jamais, notre union amoureuse.
Li Po ou Li Bai (701-762)
extrait ici de L'âme du vin
Treize improvisations en écho aux poèmes chinois par André Velter
Peintures et traductions de Ji Dahai
Toutes les fleurs sont étiolées ; lui seul, il resplendit,
Vainqueur de tout le petit monde du jardin.
Son ombre clairsemée zèbre une eau pure et peu profonde,
Son parfum flotte obscurément dans la soirée où se lève la lune.
L'oiseau aux ailes givrées, avant de se poser, le regarde à la dérobée ;
Si le papillon poudré le savait, il en serait jaloux.
Mais, par de subtiles chansons, l'oiseau sait faire sa cour :
Point n'a besoin de claquettes de santal ni de coupe d'or.
Lin Pou (Lin Kiunn-fou 967-1028)
Anthologie de la poésie chinoise classique
Ed Poésie/Gallimard
Tes pas, enfants de mon silence, Saintement, lentement placés, Vers le lit de ma vigilance Procèdent muets et glacés. Personne pure, ombre divine, Qu’ils sont doux, tes pas retenus! Dieux!... tous les dons que je devine Viennent à moi sur ces pieds nus! Si, de tes lèvres avancées, Tu prépares pour l’apaiser, À l'habitant de mes pensées La nourriture d’un baiser, Ne hâte pas cet acte tendre, Douceur d’être et de n’être pas, Car j’ai vécu de vous attendre, Et mon cœur n’était que vos pas.
Paul Valéry
retourne au creux de son ombre
feuillage sur feuillage arbre et visage
leur règne
dans l'ombre heureuse
l'arbre est tout plein de nuit blessée
des oiseaux y taillent de grands cris muets
Amina Saïd
Plus rien même pas de la cendre même pas le souvenir plus rien
Plus rien sauf cette joie de l'oubli ce vent de l'oubli qui arrache tout
détruit tout et saccage le reste
Le moment est enfin venu de ne plus espérer de ne plus attendre de
ne plus croire de ne plus s'imaginer de ne plus trembler savoir qu'on
ne craint plus le vide que tout est consommé
consumé désincarné que ce qui était n'est plus plus rien même plus
rien même pas le néant
Je ne ricane plus je ne souris plus
je ne baisse plus les yeux ni ne les lève
je ne les frotte même plus je ne dors pas
je veille comme une pierre sans son ombre
et je suis transparent comme le temps
je vis comme vivent les nuages et la fumée
je m'efface et jusqu'aux dernières traces
Philippe Soupault
Ni ombre ni lumière
Pas un mot
On tend la main pour cueillir le silence
C’est le silence
Qui prend la main.
J'aimais la noire vallée, le bruit de l'eau à ma droite, ces flaques d'odeur, inexplicables, que je traversais tout à coup.
Les phares d'une automobile cachée tiraient violemment de l'obscur un dessin d'arbre, arrachaient à l'informe des fûts, des frondaisons figées - touchaient la forêt avec une espèce de doigt hagard.
Puis ils ont peint sur le talus mon ombre trébuchante, avançant, reculant par bonds et (j'entendais déjà ce trot de cheval peupler la solitude) côte à côte avec mon ombre, fraternelle, l'ombre d'un dragon derrière moi, qui s'élança soudain contre la pente, gagna la crête, immense, démesurée, et sauta dans le ciel.
Gustave Roud Air de la solitude
Une chaise, une table, un lit
rien d'autre sinon la beauté
par delà l'horizon d'automne
des grandes pluies tombent
sur les derniers chardons.
Saison du travail dans l'ombre
où s'égrènent sans avenir
les patients refrains
de la cour sonore.
Mais l'amour de toujours
commandait de laisser
entr'ouverte la porte
sur le seuil que viendra fleurir
un ciel bleu imaginaire.
André Dhôtel Poèmes comme ça ed Le temps qu'il fait
La demeure en juillet, pendant l'après-midi.
À l'ombre des volets, la chambre s'acclimate ;
Le silence est heureux, calme, doux, attiédi,
Pareil au lait qui dort dans une fraîche jatte ;
La pendule de bois fait un bruit lent, hardi,
Semblable à quelque chat qui pousse avec sa patte
Les instants, dont l'un chante et l'autre est assourdi.
Le soleil va et vient dans l'ombre délicate,
Tout est tendre, paisible, encouragé, charmant,
On dirait que la joie auprès de nous habite ;
Pourtant l'on ne se sent aucun attachement...
Pourquoi n'Est-ce jamais dans ces instants qu'on quitte
La vie, avec son grand espace de tourment ?
Anna de Noailles (1876-1933) Les éblouissements
