Tant de lumière en ton esprit se perd en une mer infinie d'étoiles. Sueur de l'obscur. L'océan intérieur détruit ce qu'il fabrique. Comment se détachent et s'inaugurent les sensibles éclairs, qu'étrangement arrache en toi l'identique à la nuit ?
Jean Mambrino
Casser les soleils
Ed José Corti
Les girandoles des soleils au fond du vide
dessinent sur mes yeux le rien de la lumière,
chaque regard tirant de rien ce qui m'éclaire
quand sa distance apaise mon néant avide.
Je reconnais en moi la voie ouverte au rien,
qui désigne et déplace et dissipe et déguise
la présence innombrable où je viens à ma guise
en suivant sans le voir un néant de chemin.
Le rien dont je suis fait m'égare et me rend sûr,
alors que tous ces riens sont ici mes balises,
m'aidant à déchiffrer les chiffres qui reluisent
sur le mirage tendrement offert des murs.
Jean Mambrino
Le Chiffre De La Nuit
Ed José Corti
3
la lumière
espace de l'esprit
libère un cri
qui passe sur la mer
libère l'esprit
qui se perd
au fond de son espace
libère l'espace
pour la montée de l'esprit
dépouillé de sa lumière
car l'espace s'est vidé
en se courbant
pour recevoir
ce qui éclaire
et la lumière répand
l'oubli
de sa continuelle origine
Jean Mambrino
La Ligne De Feu
Ed José Corti
Ce jour, je suis jetée nue dans la lumière.
Attentive, vouée au chant qui ne cesse de fleurir.
Janine Modlinger
Beauté du presque rien
Ed Ad Solem
Au dernier quart de la nuit
Hors de la chambre de la belle
rose de braise, de baisers
le fuyard du doigt désignait
Orion, l'Ourse, l'Ombelle
à l'ombre qui l'accompagnait.
Puis de nouveau dans la lumière,
par la lumière même usé,
à travers le jour vers la terre
cette course de tourterelles.
Philippe Jaccottet
Ni ombre ni lumière
Pas un mot
On tend la main pour cueillir le silence
C’est le silence
Qui prend la main.
Doucement, lentement, la neige tombait, la neige de Noël. L’air en était pointillé ; elle floconnait, s’attardait dans un tour de valse au coin des rues où soufflait la bise. Dans la plaine, elle descendait d’aplomb, serrée.
C’était le 24 décembre, le soir. Les maisons étaient fermées, personne ne sortait plus. De longues lames jaunes perçaient encore les joints des volets ; mais bientôt ces filtrations de lumière tarirent toutes.
La neige fit alors son œuvre, silencieusement. Elle se mit à choir plus drue, plus brillantée, dans un clair de lune molletonné de nuages. Elle abandonna ses laines par poignées, comme si toutes les nuées du ciel eussent perdu leur toison.
Un petit village, blotti dans un trou de terrain, la recevait sur ses épaules. Il s’en couvrait, frileux, avec ses granges, ses étables, ses meules, ses fumiers, ses huttes, ses fours, ses auges, ses écuries. Il se dorlotait ; les demeures avaient l’air de s’emmitoufler, de se pelotonner, de se serrer les unes près des autres, comme une famille de marmottes blanches.
Des tourbillonnements follets, des soulèvements de poussière givrée, passaient comme une fumée que le vent lutine. Il y eut un instant de furie tempétueuse d’émeute hurlante à travers les mélancolies de la nuit. On eût dit des plaintes de forêt tordue par l’ouragan.
Vers onze heures la neige cessa. Dans l’apaisement nocturne et le ciel dévoilé, les étoiles perlèrent. Un glacis bleu de lune courut sur l’immensité blanche du paysage. Tout angle s’émoussait ! Les maisons faisaient le gros dos et des ombres en ronde bosse moutonnaient dans les rues. Au milieu du village, l’église, avec les deux pentes jumelles de son toit rabattues comme des ailes, semblait abriter une couvée de cygnes dans un site norwégien.
Dont acte:
"Reprenons donc, où nous l'avions laissée,
l'histoire de notre ruche, pour écarter, autant
que possible, un des plis du rideau de guirlandes
au milieu duquel l'essaim commence à éprouver
cette étrange sueur presque aussi blanche
que la neige et plus légère que le duvet d'une
aile. Car la cire qui naît ne ressemble pas
à celle que nous connaissons tous: Elle est
immaculée, impondérable, elle paraît vraiment
l'âme du miel, qui est lui-même l'esprit
des fleurs, évoquée dans une incantation immobile,
pour devenir plus tard entre nos mains,
en souvenir, sans doute, de son origine où il y
a tant d'azur, de parfums, d'espace cristallisé,
de rayons sublimés, de pureté et de magnificence,
la lumière odorante de nos derniers
autels."
Extrait de "la vie des abeilles"
Maurice Maeterlink.
l’obscur
travaille ma lumière
des formes que je ne comprends pas
me traversent
et je me mets à lire
des lettres que je ne comprends pas
alors je commence
à voir clair
1er mars 2008
Henri Meschonnic, L’Obscur travaille, Arfuyen, 2011
