Enfin, la haute Providence
Qui gouverne à son gré le temps,
Travaillant à notre abondance,
Rendra les laboureurs contents.
Sus, que tout le monde s'enfuie !
Je vois de loin venir la pluie,
Le ciel est noir de bout en bout,
Et ses influences bénignes
Vont tant verser d'eau dans les vignes,
Que nous n'en boirons point du tout.
Saint-Amant Poésies
Les trésors sont partout,
trop nombreux pour les voir.
Vols d'oies sauvages
dont la trace demeure
sur l'automne, le soir ;
bignone et hibiscus
tremblants de n'être plus,
gestes de tendresse,
caresses dissimulées
sur le front en sueur,
ce qui reste entre nous
des regards et des heures,
larmes et beauté
qui traversent les âges
du temps à l'éternité.
Jean Mambrino Grâce ed Arfuyen
Photo trouvée par Cédric
Frileux automne
Aux roux feuillages :
Chanson qui prône
Charrues, sillages.
Pluvieux Hiver :
Sève abondante
Aux dons divers
D'où naît la plante.
Brumeux printemps :
Sucré breuvage
Qu'offre le temps,
Aux fleurs sauvages.
Torride été,
Aux cheveux blancs :
Virilité...
Epis et vans.
Aherdan Le reflet du vent ed Marsam
Les cribleuses de blé Gustave Courbet
illustration trouvée par Cédric
Mortes couleurs de mauvais temps
Novembre en plumes de voyage
- Autant en portent les autans -
Seul des vols reste ce langage
Pris à la source en la quittant
Dont un reflet tenait en cage
Sourire outremer des printemps.
Olivier Larronde Œuvres poétiques complètes ed Le promeneur
photo trouvée par Cédric
Il est au début de l'automne
Un temps trop court d'enchantement
Que des jours de cristal jalonnent
Et dont les soirs sont rayonnants.
Où passait la serpe vaillante,
Le grand vide de la saison,
Et l'araignée a, patiente,
Tissé son fil sur le sillon.
Bien que l'hiver soit loin, morose,
L'air se vide, l'oiseau se tait ;
Sur la plaine qui se repose
Le ciel reprend sa pureté.
22 août 1857 dans Anthologie de la poésie russe ed Gallimard
Photo trouvée par Cédric ici http://peterjbrand.over-blog.com/article-oiseaux-piquets-soleil-couchant-et-63367740.html
Le soir tombe inconscient de sa chute
un trouble t'enveloppe là
le temps te file des mains
tu rêves de chemins de lune
de révolutions sidérales
l'aube en train de consolider une voûte
se dissimule derrière
Tu interroges :
La terre sera-t-elle toujours vierge à nos assauts
Habib Tengour L'arc et la cicatrice Clepsydre Editions de la différence
Je fus. Mais ce que je fus je ne m'en souviens déjà plus :
Mille couches de poussière masquent, voiles,
Ces quarante visages inégaux,
Si marqués par le temps et les mascarets.
Je suis. Mais ce que je suis est si peu :
Grenouille échappée de la mare, qui a sauté,
Et lors du saut qu'elle fit, aussi haut qu'elle pouvait,
L'air d'un autre monde l'a faite éclater.
Il manque de voir, si cela manque, ce que je serai :
Un visage recomposé avant la fin,
Un chant de batracien, même rauque,
Une vie qui court comme ci comme ça.
José Saramago Les poèmes possibles traduit par Nicole Siganos ed Jacques Bremond
Ma table de Café,
Comme je la chéris... La coquette,
Toute en marbre poli,
Qu'elle est jolie et qu'elle est fraîche !
Avec un siphon vert au milieu,
Et, à côté, les allumettes
Devant mon verre rempli
D'une boisson légère.
(J'ai toujours proscrit les liqueurs,
Les trouvant peu décoratives :
Les sirops ont des couleurs
Plus vives et plus brutales.)
C'est sur elle que je peux écrire
Mes vers argentés,
Au grand étonnement des garçons
Qui me regardent sans compendre.
Sur elle je pose mes bras
Avec détachement,
Cherchant dans l'air les vestiges
De ma vie passée.
Ou bien, grillant des cigarettes,
- Car cela fait un an que je fume -
J'imagine et je confectionne
Mes petites intrigues bizarres.
(Et si par hasard devant moi
Passe l'éclat d'une jolie femme,
La fumée de ma cigarette
Va l'embrasser, bien entendu...)
L'arrivée d'un nouveau client,
C'est un nouvel acteur sur la scène,
Car mon regard ennuyé
Lui prête aussitôt un rôle.
Et le rouge de ces lèvres
Qu'au fond j'aperçois, si tristes,
Dans ma pensée persiste
Et ne la quitte plus.
Telles sont les futilités
Enfermées dans mon souvenir ;
De ces visions fugitives
Naissent mes plus fortes nostalgies...
(Telle histoire en Or, si belle,
Dans ma vie avorta :
Je fus un héros de roman
Inemployé par les auteurs...)
Dans les Cafés, j'attends la vie
Qui jamais ne vient à moi :
- Je ne suis pas en peine
Du temps qui passe en courant.
Mon but est de passer le temps,
L'idéal qui seul me reste :
Pour moi, il n'est plus belle fête,
Et je ne trouve rien plus beau.
- Cafés de ma paresse,
Vous êtes aujourd'hui - quel exploit ! -
Tout mon terrain d'action
Et toute mon ambition.
Paris, septembre 1915
Mario de Sa-Carneiro Poésies complètes ed Minos La différence
Plus rien même pas la cendre
même pas le souvenir plus rien
Plus rien sauf cette joie de l'oubli
ce vent de l'oubli qui arrache tout
détruit tout et saccage le reste
Le moment est enfin venu de ne plus espérer
de ne plus attendre de ne plus croire
de ne plus s'imaginer de ne plus trembler
savoir qu'on ne craint plus le vide
que tout est consommé consumé désincarné
que ce qui était n'est plus plus rien
même plus rien même pas le néant
Je ne ricane plus je ne souris plus
je ne baisse plus les yeux ni ne les lève
je ne les frotte même plus je ne dors pas
je veille comme une pierre sans son ombre
et je suis transparent comme le temps
je vis comme vivent les nuages et la fumée
je m'efface jusqu'aux dernières traces
Philippe Soupault Poèmes à dire Une anthologie de poésie contemporaine francophone ed Poésie / Gallimard
Paysages paisibles ou désolés.
Paysages de la route de la vie plutôt que de la surface de la Terre.
Paysages du Temps qui coule lentement, presque immoblile et parfois comme en arrière.
Paysages des lambeaux, des nerfs lacérés, des "saudades".
Paysages pour couvrir les plaies, l'acier, l'éclat, le mal, l'époque, la corde au cou, la mobilisation.
Paysages pour abolir les cris.
Paysages comme on se tire un drap sur la tête.
Henri Michaux Choix de poèmes ed Gallimard
