O que j'aime la solitude !
Que ces lieux sacrés à la nuit,
Eloignés du monde et du bruit,
Plaisent à mon inquiétude !
Mon dieu ! Que mes yeux sont contents
De voir ces bois, qui se trouvèrent
A la nativité du temps,
Et que tous les siècles révèrent,
Etre encore aussi beaux et verts,
Qu'aux premiers jours de l'univers !
Saint-Amant (1594-1661) Poésies
À l'aube
il compte le nombre d'araignées
qui le séparent des étoiles
il cloue
des rayons de lumière
dans ses yeux
il tend
la toile du ciel
et écrit
LES MOTS ONT UN SENS
Thomas Vinau Juste après la pluie ed Alma Editeur
Mes yeux
sont des mains
qui ont
la bouche ouverte
Thomas Vinau Juste après la pluie ed Alma
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Il pleut - c'est merveilleux. Je t'aime
Nous resterons à la maison :
Rien ne nous plaît plus que nous-mêmes
Par ce temps d'arrière-saison.
Il pleut. Les taxis vont et viennent.
On voit rouler les autobus
Et les remorqueurs sur la Seine
Font un bruit... qu'on ne s'entend plus.
C'est merveilleux : il pleut. J'écoute
La pluie dont le crépitement
Heurte la vitre goutte à goutte...
Et tu me souris tendrement.
Je t'aime. Oh ! ce bruit d'eau qui pleure,
Qui sanglote comme un adieu.
Tu vas me quitter tout à l'heure :
On dirait qu'il pleut dans tes yeux.
Francis Carco (1886-1958) Poèmes et proses
Oser et faire du bruit
Tout est couleur mouvement explosion lumière
La vie fleurit aux fenêtres du soleil
Qui se fond dans ma bouche
Je suis mûr
Et je tombe translucide dans la rue
Tu parles, mon vieux
Je ne sais pas ouvrir les yeux ?
Bouche d'or
La poésie est un jeu
Février 1914
Blaise Cendrars Du monde entier au cœur du monde Poésies complètes ed Poésie / Gallimard
Aux cinq coins était le nom d'un café situé au carrefour de Buci qui ouvre sur cinq rues (Paris VIe)
Ces atomes de feu, qui sur la neige brillent,
Ces étincelles d'or, d'azur et de cristal
Dont l'hiver, au soleil, d'un lustre oriental,
Pare ses cheveux blancs que les vents éparpillent ;
Ce beau coton du ciel de quoi les monts s'habillent,
Ce pavé transparent fait du second métal ;
Et cet air net et sain, propre à l'esprit vital,
Sont si doux à mes yeux que d'aise ils en pétillent.
Cette saison me plaît, j'en aime la froideur ;
Sa robe d'innocence et de pure candeur
Couvre en quelque façon les crimes de la terre.
Aussi l'Olympien la voit d'un front humain,
Sa colère l'épargne, et jamais le tonnerre
Pour désoler ses jours ne partit de sa main.
Saint-Amant (1594-1661) Poésies
la solitude est féminine
(comme son nom l'indique)
elle est cette épouse éperdue
que jamais vraiment tu ne quittes
elle se tient au coin du feu
qui s'éteint dans la chambre basse
elle a les yeux clairs les mains bleues
des revenants de ton enfance
elle est la depuis ta naissance
elle est la fée au don précieux
qui pensive tient sa promesse
de veiller jusqu'au dernier soir
Jean-Claude Pirotte Le promenoir magique et autres poèmes ed La table ronde
Je suis un gardeur de troupeaux.
Le troupeau, ce sont mes pensées
Et mes pensées sont toutes sensations.
Je pense avec les yeux et avec les oreilles
Et avec les mains et les pieds
Et avec le nez et la bouche.
Penser une fleur c'est la voir et la respirer
Et manger un fruit c'est en savoir le sens.
C'est pourquoi lorsque par un jour de chaleur
Je me sens triste d'en jouir à ce point,
Et que je m'étends de tout mon long dans l'herbe.
Et que je ferme mes yeux brûlants,
Je sens mon corps entier étendu dans la réalité,
Je connais la vérité et suis heureux.
Fernando Pessoa je ne suis personne ed Christian Bourgois éditeur
Si tu te sens triste,
chante-le à l'aurore.
Si tu es heureuse,
vole avec le vent.
Si tu es sage et sereine,
j'irai te chercher très loin, âme mapuche.
Vraiment, l'humanité,
c'est le ciel
et le nom de ses yeux.
Carlos Levi Reninao (poème mapuche)
Au souvenir de qui je fus, je vois un autre,
Et le passé n'est le présent qu'en la mémoire.
Qui je fus est un inconnu que j'aime,
Et qui plus est, en rêve seulement.
De nostalgie blessée mon âme se languit
Non pas de moi-même, ou du passé que je vois,
Mais de celui que j'habite
Derrière mes yeux aveugles.
Rien, hormis l'instant, ne sait rien de moi.
Même mon souvenir n'est rien, et je sens bien
Que celui que je suis et ceux-là que je fus
Sont rêves différents.
Fernando Pessoa je ne suis personne ed Christian Bourgois
