Li Shang-Yin Sans titre
Les rencontres - difficiles ; les adieux - plus encore...
Le vent d'est a faibli, les cent fleurs se fanent.
Le ver à soie, tant qu'il vit, déroulera sans cesse son fil ;
La bougie ne tarira ses pleurs que réduite en cendres.
Miroir du matin où pâlit le nuage des cheveux ;
Chant de la nuit : échos glacés dans la fraîcheur lunaire.
D'ici aux Iles Immortelles, la route n'est plus longue...
Persévérant Oiseau Vert, veille sur notre voyage !
Entre source et nuage voix de poètes dans la Chine d'hier et d'aujourd'hui François Cheng ed Albin Michel