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Qui ayant reçu trois flèches dans la joue se présentera d'un air dégagé ?
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Qui sur notre sol reçoit encore le baiser de la joie jusqu'au fond du coeur ?

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On n'aime plus le jour. Il hurle. On n'aime plus la nuit, hantée de soucis. Mille voix pour s'enfoncer. Nulle voix pour s'appuyer. Notre peau se fatigue de notre pâle visage.

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Au nom du nombre le plus élevé, je t'aide
Comme une fumerolle
S'envole tout le pesant de dessus tes épaules accablées
Les têtes méchantes d'autour de toi
Observatrices vipérines des misères des faibles
Ne te voient plus
Ne sont plus
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J'ai lavé le visage de ton avenir

                                                    Choix de poèmes d'Henri Michaux éditions Gallimard