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  • L'ami s'en est allé

    En rêve

    La Voie lactée

     

     

    ce haïku trouvé sur une page de livre défaite je n'ai donc pas le nom de l'auteur 


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  • ?

    La folie c'est de faire toujours la même chose et de s'attendre à un résultat différent.

    La théorie, c’est quand on sait tout et que rien ne fonctionne. La pratique, c’est quand tout fonctionne et que personne ne sait pourquoi. Ici, nous avons réuni théorie et pratique : Rien ne fonctionne… et personne ne sait pourquoi ! 

    Le mot progrès n’aura aucun sens tant qu’il y aura des enfants malheureux.

     

    La réalité n’est qu’une illusion, bien que très tenace.

     

     

    Albert Einstein


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    "C'est quand on n'a plus d'espoir qu'il ne faut désespérer de rien."

    Sénèque


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  • Oeufs ? de ?


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  • L'éclat lorsqu'il vient, dévoile la vérité de toute chose.

    ...

    L'invisible, comme une prière approchée. Ce sont des sables murmurants, allongés entre ciel et mer. C'est le monde grand ouvert. C'est une phosphorescence humble et pauvre.

    ...

    Seulement cela, peut-être : balbutier.

    ...

    Lieux aimantés, à l'infini.

    ...

    L'invisible miroite. Se voile et se dévoile. Se fait caresse, pastel ailé de brumes roses au matin, sur le blanc des cimes. Mais la matière, paroi de roches dans son évidence abrupte, mais la montagne elle aussi est agenouillée dans le mystère.

    ...

    Je n'ai pas encore parlé de l'oiseau, lui qui chante la venue. Lui qui, d'un trait, nomme le jour.

     

    L'oiseau le veilleur.

     

     

    Janine Modlinger

    Beauté du presque rien

    Ed Ad Solem

    Poésie


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  • Ciel et nuages ce matin

    Ciel et nuages ce matin

    Ciel et nuages ce matin

    Ciel et nuages ce matin

    Ciel et nuages ce matin

    Ciel et nuages ce matin

    Ciel et nuages ce matin

    Ciel et nuages ce matin


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  • Haïku du jour

    Haïku du jour

    Haïku du jour

    Rouge noir transparent

    Semble fuir le photographe

    Tourne sur le brin d'herbe


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  • Ce n’était pas
    Une aile d’oiseau.
    C’était une feuille
    Qui battait au vent.
    Seulement
    Il n’y avait pas de vent.

    Guillevic ("Exécutoire" - 1947)

     

    Pas de vent non plus

    C'est pourtant bien une plume

    trouvée ce matin

     


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