Si le brouillard est le seul rivage. Si le

pont s'interrompt sur le vide  et  le

vent. D'où vient cette harmonie de

l'air, le signe d'un passage, l'ouvert

soudain du temps, la danse nue des

sons qu'on appelle musique ? Ton

sang s'alentit, tu tends la main où

germe une étoile, et ton origine

communique avec la grâce de la fin.

Même la brume luit. Des mesures ruis-

sellent avec les gouttes de clarines

dont le ciel invisible te sature. Tu ré-

entends l'eau issue des cîmes. Ni trop

tard, ni trop tôt.

Jean Mambrino N'être pour naître ed José Corti